Zugvögel

Wunderschöne kleine Wesen,
farbenprächtig Federkleid,
wär'n so gern bei uns gewesen,
in der warmen Jahreszeit,
jedes Jahr auf's Neue,
übermütig tirilierend,
auf daß sich unser Herz erfreue,
Freiheit, Leben demonstrierend.
Doch es gelingt nicht allen,
für viele ist Italien Ende,
sterben in gemeinen Fallen,
gelegt durch Menschenhände.
Qualvoll enden sie in Netzen,
hilflos, wehrlos die Geschöpfe,
die Jäger sie dann grob zerfetzen,
reißen Zungen aus den Köpfen.
Die Gourmets bedanken sich,
bezahlen auch sehr gut,
verstehe es wer's will - ich nicht,
mich packt die kalte Wut !